面对一张空白的作文纸，我总是习惯性地提笔挥就，写不下去了就挖心搜胆。大约读书略多于别人，竟也可以满纸，但始终少了一种我渴望的温暖明朗的激情。自以为并不是一个孤僻之人，为何纸上的文字总爱慨叹些世事沧桑？讨厌别人文过饰非假惺惺，自己竟也如此矫揉造作起来，失其本心！
一页页纸组成了书，书中出来一个郭敬明。我喜欢他，不知是为了他唯美的伤感还是为了他奇妙的直白，把个执着少年刻画得入骨三分。应是入木吗？不是。入骨是深入骨髓深入人心里，直直地划一刀，浅浅的伤痕却持久的痛，好像俯览自己的本来，仿佛真的亲身经历过一样，甚至会遇见自己。
纸中书中，我看过张爱玲的缠绵悱恻，看过韩寒的疏狂，看过笛福的想象，看过郑渊洁的童心和深意，看过老舍笔下祥子的步步被吞噬，看过很多风一般散在时空的人，他们都曾真实地存在过，像你像我又像他，心便随着书，沉沉浮浮了下去，看一石一花中的世界。
对着纸，对着课本，猛然想到为什么点煤时得先用纸引燃。纸的着火点比煤的着火点低，化学物理这些课本似乎贴近生活，却把一切都按赤裸的电路图组合电器、分子原子地分开，一切明朗令人叹道：“小小世界，不过如此！”书本剥开了一些奇妙的感受，化为生硬的却是现实的定理。我们的书还在摞高，书本堆积的天空，一本一本，似乎永远不饱和。
花中看世界，纸中窥我心，如此狂想，仅作笑谈。
