我喜欢大海，而湖泊却阻碍了我。
——佑。
湛蓝下的笔意在周围的空气中弥漫着，那质朴的黄土似乎也自由了起来，在我的半截铅笔下洋溢着春天的味道，此刻的天空不知觉中浮云漫天，像是插上了随想的翅膀而曼舞天空，静静地绘下的一心一意，都曾在我的心中酝酿，等待被应在纸上的一瞬间。这是我的世界。这是我随笔下的天空，那只是一片白皑如雪的蒲公英，轻轻飘飘的落在任何地方，就像墨一般不善于言表，只是自由的天马行空，或刚劲或柔韧。
我说的，在我自由的天空下，花儿散去了，和微风一起；浮云散去了，和思想一起；泥土下压抑了我，和时间一起。你信么？你定是不信的，而不容置疑，我手中的笔逐渐僵硬，定格了时间的前一秒，于是的，思想被定制，不得不接起他们的同样的笔而，而他们笑着，已是找不回以前了，我不晓得，当我捧着那同样的笔时，我的世界便永远的在烟雾中消逝了色彩，抛给我一个曾经自由的背影。
热爱随笔的淡淡花香，终于在写作中束缚了我。
他们在说教，硬要将我的笔扔进大海，无垠的天空中抛进同一个牢子，同一个暗色花坊，连花的质地，都要出奇的一样。我愣了。
这样的天空忽然间下起浓浓的雨来，浇不断漫地延伸的从泥土中散发的氤氲之气，我想，从每个人笔下降下的雨水，也该是这样罢。或敲打窗台，或静谧如此，或如牛毛，或如细丝，甚至于不同的美好的地方，不久也将下起同样的雨滴来，灿然之意也在渐行渐远中被撕开，涂上厚厚的黑白色。我在我的园地闻得的，满着清新之气的，在这儿再也寻不着了。
纵然我无处寻去，也终要在这一致的笔下葬身了。
我不甘与不愿。可思想既被他人拿捏，又有什么自我可言呢？
他们说，他们站在高人一筹的高山上嚷嚷，只有将笔下化为同样的构造的，同样的语言，，才有逾越成长的一阶阶攀上的楼梯的可能。
因为文笔题意的规划，同一的我只好在这儿无言了。
渐渐的生起烦恼来，想回到过去。那悠然的天边，云彩书写快乐，有一条小路直通大海，我静静的骑着一辆陈旧的小自行车向沙滩驶去，黄昏时的天异常美好，斜阳划破云层的隔阂，懒洋洋的照在本就金黄的海面，我卸一卷宗纸，提起我那陈旧而不失流利的半寸笔儿，用心写下，画中的人影，正是你和我。霎时间，时间又停留，又不禁哀伤，又不住叹惋，我被那铁一般的冰冷世界牵绊的愈加深了，似乎是他们的语言在心中萦绕，挥之不去的。我愈加的想，而束缚也就愈发的入骨了，我甚至感到在这样的笔下，我已不能够酣畅淋漓的写下窗外的麻雀。
雨丝丝然的下了三两天，闷气环在胸间，迟迟不愿散去。“轻轻的，我走了，挥一挥衣袖，不带走一片云彩。”由此想到的雨落山头，江南烟雨楼，遇上黄昏，心中之意便要生起来，仿佛那即将要彭涌而出的山泉，是无限灵动且饥渴的，赶忙提起笔，在手中紧握直到手心渗出密密的汗珠，似要人不知时走出那每个人都戴同一种面具的世界，正值文思泉涌款款落笔之时，才发现，我的随意境地，竟在时间中磨去了突兀，竟没有一丝儿创新之地。
惊异中我的笔滑落了。
我追求的笔意，原是摩造他人的影子，他们纵着我的思想，让我写下了那样的文章——令我不堪入目的，同样的含蕴，同样的构造，甚至于一次一句都有着惊人的相似之处。
我感到无奈，同样感到悲伤，烦恼于是钻进我的世界与我共处了，那是我的世界么？小草是绿绿的，嫩嫩的，那是朱自清的草；矮松是愈发的青黑，是老舍的松；油蛉在这里低唱，是鲁迅的虫儿。我不得不用沾满墨汁的笔在渲染黑白之意的宣纸上画上齐白石的虾，徐悲鸿的马，郑燮的竹了。
彻底的，我的思想被掏了个空。
我不停的烦恼如驻足般在脑里挥之不去了！我喃喃自语中吐出几个不想说的字：我很烦恼的。
佑。
