经历了一天的风吹日晒，眼睛有些模糊，有些要闭上。却又无法睡着。依旧在灯光下写着心情。
不知道为什么，这些日子只想让笔在指间动，在纸上划过，写下一篇篇文字，却不知写的是什么。好似一停下来，就会失去生命的意义，好像全身的血液是为文字而生，只有文字才能释放心中的压抑，平复沸腾的血液。
从会写文章开始，文体的变化总是不随自己的心，好像一切都已注定。总是会写一种就不会写另一种。所以时常为作文苦恼，只有在这样的情况下，才会毫无羁绊，续写自己心情，甚至可以创一些只有自己知道什么意思的词。让心飞翔。
读了这几天的心情写照，却发现，自己好久没快乐过了。一直活在伤痛中。想要快乐，却无法让自己相信面对这一切。难道那些大作家也是如此？？
曾经想写些东西，由于种种原因，却无法实现。从来未曾投过一篇稿件，未得到一分稿费。也很少有写的完整的歌。总是开个头就不怎么写了，也许是缺乏信心把。
总在后半夜起来，一杯浓茶，一棵烟，一篇文章。最后用烟头将那篇文章烫的千疮百孔。随手仍掉。睡觉。一觉醒来，仿佛一切只是一个梦。只有那张任我肆虐的纸证明这一切都不是梦。
