儿时的乐园，如今却只剩下两个孤零零的老树桩。微风吹乱了满地的落叶，吹过那斑驳的墙头，吹开了尘封已久的记忆。
我仍然清晰地记着，曾经的小院里，院里院外各有一棵枝繁叶茂的老榕树，老人们叫它们“鸳鸯树”。扎根在院外的是“丈夫”，坐落在院中的是“妻子”。岁月在它们身上留下了不可磨灭的痕迹，但它们却仍像一对相濡以沫的世纪老人一样，慈祥、安静。
忘了是什么时候，也许是在一阵刺耳的轰鸣声过后，那曾经遮阳的绿荫，独留下两个供人停歇的老树桩。他们沉默而又安静，没有丝毫抱怨声传出。
寂静的深夜，苍老而又慈祥的奶奶总是坐在树桩上，一手把我搂在怀里，一手执着蒲扇轻轻驱赶着蚊虫，为闷热的夏夜带来一丝凉快与清明。一开始，我总是适应不了这寂静的夜晚，总觉得少了些什么。到底是什么呢？哦，是风吹过榕树叶奏出的交响乐，是栖息在榕树上的蝉儿彻夜不眠的鸣叫，是老榕树繁密的枝叶所带来的清凉与舒适。我带着歉意的目光望向那老榕树仅存的躯干——老树桩，心里默默道歉：对不起。可那树桩依然是沉默的，好像无怨无悔。
记忆中的老树桩，斑驳的树根互相缠绕，伸入地底，如同一张铺开的大网；庞大的根系矫若游龙，使劲儿将石头顶起，又拼命的从石缝中挤出，任凭岁月给他留下冲刷不去的伤疤。树桩上横生的枝丫，有的从末端翘起，露出因干渴而暴裂的树皮。那嶙峋的躯干上一道道深深的纵向裂痕，犹如一条条痕迹，刻下近一个世纪以来的狂风暴雨好冷雪寒霜的侵袭。
我们搬家了，只留下那孤零零的老树桩，承载着我童年的回忆，埋葬在破落的校园里。也许在不久后的春天，它会抽出新芽，蓬勃向上；或许在哪一次未知的风暴中，它的属于老榕树的灵魂会被抽走，成为一棵真正的，沉默的老树桩。
