我信誓旦旦地写了一篇小说《新生、那片荆棘刺痛》，已经写了四章。心里很开心，因为我的自信，让我点开评论逐字阅读。
至于什么评论，本人不在一一列举，因为这没有意义。
在昨天，我看着遍地银白，不想再写下去，因为我觉得这是一件痛苦的事情。在写作的同时，我拼命地思索以前的事情，心里重温一遍悲伤，这无疑是一件残忍的事情。
我记录这些，是因为我执着地相信，我可以写出一些真正成熟的文字，我现在写作，还是太幼稚。幼稚的文字让我如何去构思。
构思好了，用稚嫩的文字写下悲伤的过往，我做不到。
我如果刻意去练习那些成熟文字，写出那些涩黯难懂的句子，更让我觉得是一种失败，所以我始终把自己的语言控制住，不让他过于难懂与灰暗。那些悲伤的文字不代表我是多么想写，而是不得不的痛苦与烦恼。
这篇小说该怎么写下去，我一点头绪也没有。阅读几篇别人的小说，我深刻感受道，我的文字太渺小，甚至不足以去描写好每一个细节。而别人做到了。
也许你会认为我这个只是一篇日记，但是，这里面有我所有的绝望。
我不希望自己写出的文字，都是一些败笔，这样我没有办法接受。败笔对于我来说，就像一个耳光，狠狠打在我的脸上。
我对自己充满了失望，于是我去品尝零下的温度。
把手深深埋在雪里，我想了很多很多，也许我这种幼稚的写作，就像这零下的温度。冰冷，刺骨。
